Con finement ou gauchement con ?

Que faire, si on est un(e) blogueur(gueuse) responsable(e) et militant(e) quand, pandémie mondiale oblige, madame Sibeth Ndiaye nous invite, au nom de la République et de son président, de la Phynance et de la Médecine réunies, à rester à notre fenêtre pour applaudir et encourager l'armée française des soignants qui, assurément, préféreraient quelques boites de masques de protection et quelques flacons de gel hydroalcoolique que les vivats ordinairement réservés à une équipe de foot victorieuse...

On peut bloguer... entre rage, colère, désespoir, insouciance, désinvolture, ironie ou humour... 

On peut lire de vieux livres oubliés, écouter de la musique, suivre les actualités, écouter l'herbe pousser et les bourgeons s’entrouvrir, se (re)resservir un des derniers apéros de la journée, etc...

On peut aussi participer collectivement et citoyennement à l'écriture d'une œuvre impérissable.

C'est ce que je vous propose. Je commence... Vous continuez, en commentaires ou en réponses au commentaires...

Tousse ensemble... tousse ensemble... en route pour:

les aventures d'Helga 

Helga, 96 ans (et 8 mois), se réveilla de forte méchante humeur, ce matin là, pour la troisième journée consécutive. Les souvenirs des autres réveils des autres matins des autres journées, ou années, ou semaines, consécutives ou pas, restaient englués dans un oubli presque confortable.

En apercevant Yasmine, l'aide-soignante de jour, gantée et masquée comme un jeune banlieusard, il lui revint soudain que l'EHPAD "les Roses Blanches" où elle continuait de vivoter machinalement avait été mis en "confinage", ou "confinement".... en "quarantaine", quoi... pour dire les choses simplement. 

Une affiche, punaisée sur la porte de la si mal nommée "salle de repos" lui en rappela la cause : une épidémie soudaine de fémurocolofracturus mondiale : "Pour faire face à l'épidémie qui menace nos pensionnaires, mais aussi leurs visiteurs et notre personnel, les visites sont momentanément interdites et les activités en dehors de l'établissement sont suspendues jusqu'à nouvel ordre, conformément à... etc... etc... demandons... respect... tous... etc..."

Mais ce n'est pas ça qui travaillait inconsciemment l'esprit de Helga (96 ans et 8 mois).

Aussi loin qu'elle s'en souvenait, elle n'avait pas reçu de visite depuis lurette, n'avait participé à aucune des sorties proposées aux pensionnaires. Et elle n'avait fréquenté que assez rarement la "salle de repos" (salle de jeu - salle de télévision - salle de réunions) avec les vieilles, comme elle les appelait, pour de brèves mais féroces parties de domino, de petits chevaux ou de nain-jaune...

Ce n'était donc pas ça... ni bien sûr la crainte du fémurocolofracturus dont elle se sentait immunisée, ayant été contaminée déjà deux ou trois fois.

C'est en regardant l'heure à la vieille horloge franc-comtoise posée sur sa table de nuit que les raisons de son malaise existentiel lui revinrent, comme en  un flash strident.

"Le temps est déréglé". Attention... pas le temps qu'il fait quand il fait chaud, ou froid, ou pleuvant, ou soleillé, etc... comme l'affirme l'autre petite pisseuse hollandaise de 16 ans Gratamachinski... Le temps qui passe, pas celui qu'y fait...

Helga avait noté presque malgré elle dans un coin de son cerveau que, souvent, les minutes semblaient durer une centaine de secondes et les heures une centaine de minutes alors que les journées ne comptaient qu'à peine une vingtaine d'heures ou, inversement que les journées semblaient s'étirer plus longtemps que prévu et que les minutes et les heures passaient à une vitesse inadmissible, pour elle-même en particulier quand, en même temps™, un phénomène bizarrement opposé semblait frapper au hasard quelques autres pensionnaires ou une partie du personnel qui n'avait pas le temps de venir tendre le bassin ou discuter du menu du repas du soir.

"Le dérèglement temporique"... Bon sang, mais c'est bien sûr...

Et c'est ainsi que naquit, dans un modeste hospice de vieillards au bord de la faillite, le mouvement "striko por la horloĝ" -en espéranto- ("Grève pour la pendule" en français) et que, chaque vendredi, dans toutes les maisons de retraite de la planète et de navarre, des millions de vieilles et de vieux manifestent en silence, en fauteuil roulant ou en déambulateur, et en faisant la grève des parties de de domino, de petits chevaux ou de nain-jaune (et de belote de comptoir)...

à suivre...

(si vous le voulez bien)